Тише, тише. Иди осторожно, не задевай вековое молчание, не нарушай спокойствие тёмных комнат. Здесь нет пыли, но полы истерты до дыр. Здесь стены хранят воспоминания об ушедших.
читать дальшеТи-ши-на.
Зачем ты дышишь, глупое существо? Твоё дыхание, пар, что вырывается изо рта... Ты слишком живой. Как ты здесь оказался?
Прячешься, бежишь. Зачем? Я не трону. Обещаю. Ненужный для коллекции человек. Погоди. Сядь у стены, обхвати голову руками...
Закрой глаза и расслабься. Я стану целым с тобой.
***
Пасмурное небо. Везде. Земли не видно, её просто нет. Над головой, под ногами, вокруг тебя — небо и туман. Странно, что здесь можно двигаться. Как я вообще могу идти, если не ощущаю под ногами твердую поверхность? И куда я иду? Зачем?
Из лохмотьев облаков формируется неясный силуэт. Он тенью скользит за тобой, кладёт холодную руку на плечо. Ты оборачиваешься и вздрагиваешь: для подобного существа у него слишком яркие глаза. Один синий, словно небо, другой зелёный — как трава в полдень. И в голове звучит голос — глубокий. Кажется, будто падаешь в пропасть:
Зачем ты здесь, человек?
Я? Шёл по лесу и заблудился.
Глаза смотрят на тебя в упор, а в голове слышится смешок:
Заблудился в лесу? Как же банально... Ты хоть имеешь представление, куда попал?
Нет, - ты растерян, - а куда?
Голову словно обхватывают свинцовыми клещами. Ты кричишь, но звука голоса не слышно. А глаза сверлят тебя насквозь, прожигая иглами.
Это коллекция мёртвых бабочек.
***
Сквозь сон слышится чей-то смех. Простыни пахнут яблоками и мёдом. Так не хочется вставать...
Ты потягиваешься с наслаждением и довольно щуришься. Сквозь занавески пробиваются лучи утреннего солнца вместе со свежим ветерком.
Садишься на кровати, и ноги утопают в ворсе пушистого ковра. Удивлённо смотришь на это великолепие и улыбаешься. Вдруг дверь распахивается, и на пороге появляется смеющийся загорелый человек:
-Всё еще спишь, соня? Идём же! - он протягивает тебе руку. - Нам давно пора...
Лучи солнца освещают его со спины, создавая красивый золотистый ореол, рука, протянутая тебе, кажется такой знакомой и родной... ты встаешь и...
***
-Теперь понял? - снова голос в голове. - мёртвые бабочки.
Ты с ужасом видишь, как мгновенно становятся серыми краски, как тухнет солнце. Рука, протянута тебе, истлевает до костей, осыпаясь песком на пол, которого уже тоже нет. Вокруг снова лишь серый туман.
Такие красивые, - продолжает голос, - но давно мёртвые.
Откуда они? - твой голос едва слышен. - Почему... так?
Силуэт переместился. Теперь он стоит перед тобой, почти настоящий. Особенно глаза. Они несомненно живые.
Откуда? - существо словно бы задумалось. - Вот отсюда, - его холодный палец уперся прямо тебе в лоб.
Неприятная дрожь пробрала до самых костей. Ты отшатываешься и, не удержав равновесия, падаешь...
***
-Билет номер 6, - чётко выговариваешь ты и идешь на своё место.
Преподаватель подозрительно смотрит и качает головой, записывая номер в журнал. Перед тобой чистый листок бумаги, ручка и 40 минут на то, чтобы из ничего создать Вселенную.
-Без паники, только без паники, - бормочешь ты, ероша ручкой волосы. - Я всё учила и помню.
На листке появляются первые неровные буквы. Потом они становятся четче и увереннее. Круглые часы в аудитории методично отсчитывают отведённое время. Шуршат под напором знаний студентов шариковые ручки. Ты написала оба вопроса и поднимаешь руку:
-Можно ответить?
Преподаватель — старый профессор прищуривается на тебя сквозь очки и молча показывает на стул рядом с собой.
-Идемте.
Ты поднимаешься и идешь вперёд. Вдруг все обесцвечивается и застывает. Ты не поймешь, в чём дело, а окружающее начинает исчезать с нарастающей скоростью. Словно кто-то работает ластиком, стирая ненужное. Последнее, что ты видишь — профессор без головы, но с очками.
***
Снова эти глаза. На этот раз существо держит тебя за грудки.
Мёртвые бабочки могут быть опасны, - калёным железом вбивается в мозг. - Не шути с ними...
Ты с трудом киваешь и теряешь сознание.
***
Слышно истеричное визжание капса. Ты заснул за компьютером, буквально ткнувшись носом в клавиатуру. В окне открытого браузера сайт с дневниками и открытая страница с сервисным сообщением: «Владелец данного дневника погиб при трагических обстоятельствах».
Коллекция. Мёртвых. Бабочек.
@темы:
не я,
Креатив,
Философия