Сижу, никого не трогаю, починяю примус...
Есть у меня желание - почистить дневник. Столько лет, всё как на ладони. Листай страницы и грустно ухмыляйся. А Прошлое сонно смотрит в ответ. Ему уже действительно безразлично, потому что оно ушло.
Но, с другой стороны, стирать записи означает стирать самое себя. Вырывать куски - один за одним. Без анестезии, через агонию.
И рука отодвигается от кнопки "удалить".
Потому что я всегда ценил воспоминания. Какого бы качества они не были.
На страницах - я. А ещё мои друзья и знакомые, внезапные мимокрокодилы и гости, моя первая любовь. Километры дорог, тысячи минут, несчётное число знаков и междометий.
Нет. Пусть будет.
Когда-нибудь я скажу себе "спасибо".
Но, с другой стороны, стирать записи означает стирать самое себя. Вырывать куски - один за одним. Без анестезии, через агонию.
И рука отодвигается от кнопки "удалить".
Потому что я всегда ценил воспоминания. Какого бы качества они не были.
На страницах - я. А ещё мои друзья и знакомые, внезапные мимокрокодилы и гости, моя первая любовь. Километры дорог, тысячи минут, несчётное число знаков и междометий.
Нет. Пусть будет.
Когда-нибудь я скажу себе "спасибо".
Это так. Вообще отказываться от себя прошлого - это как-то неправильно, что ли.
Намеренно что-то забывать или делать вид, что чего-то не было... тоже.
Можно вручную позакрывать, но это муторно.
That's my life.