В последнее время сон отказывает мне в нормальных отношениях. Если погружаюсь в объятья Морфея, то вижу чудовищные сны. Ирреальные, но такие живые. Как будто память восстаёт из-под временных плит подсознания, продирается к поверхности, цепляясь костлявыми конечностями за живое. И рвёт его, рвёт нещадно, в клочки, заставляя поверить в то, что показывает мне на внутренних сторонах век. Трещит под напором железный занавес, ломаются стены, построенные давно и недавно… Всё смешалось в невообразимую несуразицу, и я уже не уверен, где правда, а где ложь. За мной гонятся фантомы или это я бегу за ними? В пейзажах иных миров снова и снова переживать одну и ту же ошибку. Жестоко.
Я словно душевнобольной, раскатанный по плоскости сна. Иногда нахожу в себе силы собраться и поверить в сон, в себя, в других, но чаще…
Мелькают знакомые-незнакомые лица– вереницей.
Уберите меня отсюда.
Кто я вообще? И почему я – это я?
-
-
20.12.2011 в 17:43-
-
20.12.2011 в 21:25