Сижу, никого не трогаю, починяю примус...
Как ясен Август, нежный и спокойный,

Сознавший мимолетность красоты.

Позолотив древесные листы,

Он чувства заключил в порядок стройный.



В нем кажется ошибкой полдень знойный,—

С ним больше сродны грустные мечты,

Прохлада, прелесть тихой простоты

И отдыха от жизни беспокойной.



В последний раз, пред острием серпа,

Красуются колосья наливные,

Взамен цветов везде плоды земные.



Отраден вид тяжелого снопа,

А в небе журавлей летит толпа,

И криком шлет «прости» в места родные.






@темы: настроенческое