***

Странно осознавать что-то, что ты не можешь. Не можешь и всё. От тебя ничего не зависит. Ни от твоей силы воли, ни от характера. Просто. И три точки.

Уже смирившись с этим, ты пытаешься существовать, даже жить порой.

***

Шаг. Шаг. Шаг.

Вслед летят презрительные смешки и гогот толпы. Они не знают, как тяжело тебе даются эти несколько шагов, не подозревают, как важны эти несколько шагов. Они умеют только насмехаться.

Колени подогнулись, ты падаешь. Медленно, как в замедленной съёмке. Перед глазами — пыль дороги. Той самой дороги, которую топчут изо дня в день тысячи ног. В лёгкие набивается размолотая в труху земля. Глаза застилают слёзы — обида, непонимание. А он идёт впереди, не оглядываясь. Лёгкой походкой, словно скользя над поверхностью земли. Не оглядываясь, потому что не может видеть, как ты лежишь, силясь подняться.

Он слепой от рождения.

Ты должен крикнуть, остановить его, но ты молчишь. А в голове проносятся мысли: «Ему без меня будет лучше, я обуза... Он сильный, выдержит, а я... Кто я ему?».

Закусываешь до крови губу, чтобы не выдать себя. Не выдать того, что ты не идешь за ним. И обессиленно падаешь. Туда, в тёплую пыль, в насмешки и плевки людей, чтобы забыть. Забыть и умереть...

Но вдруг тебя вытаскивают из всего этого, подхватывая на руки. Знакомые руки. Поднимаешь затуманенный слезами взгляд, чтобы встретится глазами с ним. Его зрачки не двигаются, но ты знаешь, уверен, что он видит тебя. Видит насквозь. Всё то, о чём ты молчал сейчас, всё то, о чём не решался сказать — всё, как на ладони. Для него.

-Ты со мной, - улыбается он тёплой улыбкой. - даже не пытайся сбежать.

Ты всегда удивлялся, как после стольких лет оскорблений и издевательств, он умудрился сохранить такое открытое сердце и тёплую улыбку. И удивляешься сейчас, начиная непроизвольно улыбаться в ответ. Обхватывая его руками за шею, утыкаешься носом в волосы, которые пахнут так знакомо. Пахнут дальними странствиями и ветром, запутавшимся в непослушных прядях...
читать дальше