Убил небо. Оно уже второй день истекает кровью в виде дождя. И ветер поет свою немолчную песню над его остатками. Серые параллепипеды домов с жёлтыми прямоугольниками окон, облетающие деревья. Редкие безумные птицы, пытающиеся бороться со стихией и срывающиеся вниз на изломанных крыльях. Холодная вода затекает за воротник. Капли падают на лицо... Ботинки давно промокли. Но ты торопишься. Идёшь домой, в тепло. Тепло, которое рождено горячим чаем и душем. Естьи другое тепло - в душе. И даже, если ты останешься там, на улице, оно никуда не денется...
Оно в тебе.