Красный кирпич здания напротив… За этим кирпичом – много человеческих жизней, около сотни, наверное… И у каждого – свои мечты, свои устремления… Свой взгляд на мир… Каждому надо что-то своё… Микро-мир в микро-мире… И каждый вечер с наступлением темноты за красным кирпичом разворачивается «жизнь»… Слышны крики, срывающиеся в тонкий фальцет… Чей-то плач… Несвязное пение… Стоны и тяжёлое дыхание… Музыка, ревущая на всю громкость - простые слова на иностранном языке… Таких «жизней» много в обрамлении красного кирпича… Или бетонных плит… Блоков… Или бревен…
Так странно наблюдать за этим со стороны… Стоять чёрным силуэтом в свете одного из проёмов… И видеть… Слушать и слышать… Чему-то учиться… Примерять на себя… А потом идти дальше, дуя на озябшие пальцы… Пытаясь прикурить от зажигалки… И недовольно жуя фильтр сигареты… А потом, на пустынной улице, встать напротив заката… И молча спросить… Не произнося ни слова… Выпуская дым, ждать ответа…
Но кровь вечно возрождающегося солнца безмолвна… Ты докуришь и слегка усмехнешься своей наивности…
И вернешься…
В свою «жизнь»… Где также кто-то стоит около твоего окна невидимкой… Смотрит и спрашивает… Немые тяжелые вопросы…
Ты прислонишься лбом к холодному стеклу… Проведёшь рукой по гладкой поверхности… и вдруг улыбнёшься… И ответишь кому-то…
Я не один… Вот почему…