Он не хотел этого писать, а я напишу.
Я не он, хотя мы едины.
Странно это осознавать.
Он гораздо терпеливее меня.
Он лучше всё понимает.
Он это он.
Я это я.
Но я это он, и он это я.
Психоделика.
Так вот. Убрать иголки. Убрать ножи - все. Я уже порезался.
И порезал - спину и предплечья. Ненавижу болеть.
Болезнь заставляет вспоминать, что я всего лишь человек.
Это человеческое тело. Оно слабое. Кошмарно слабое.
Нет тренировки. И я жалким комком плоти брожу по комнатам.
И режу. Себя.
Мне нравится, когда кровь выступает из порезов и царапин. Красная. Красивая.
Но я жалок. Жалкий человечишка.
Они в таких случаях плачут. Я не могу. И он не может. Мы не можем.



Вспомни, когда мы плакали. Хватит пальцев одной руки.
И я не плачу. Не моё. Грызу подушку,на которой лежу.
Они сами из глаз капают. Скапливаются в уголке одного глаза.
Перетекают в уголок другого. И только тогда скатываются вниз.
Ич, ни, сан... Три штуки. И температура их иссушает.
Жжение в глазах, резь в лёгких.
Червяк. Слабак. Человек. Ничтожество.
Ненавижу болеть.
Ненавижу.