Сижу за компом, играет музыка. Не знаю, что со мной.Вроде и хорошо всё, хакама наконец привезли, боккен теперь есть собственный, а что-то не то. Нет радости. Есть моя извечная улыбка и пустота внутри. Я так скоро исчезну. Останется только моя маска, которая всех устраивает. Хоть сейчас - не улыбаюсь, лицевые мыщцы расслаблены, не надо притворяться. Я не люблю то существо, которым являюсь день ото дня. Оно лицемерно и всегда улыбается. Всем кажется, что искренне. Пусть так и будет. Я настоящий появляется очень редко: ночью, на балконе, перед компьютером, за дневником, на тренировках. Пожалуй, всё. В остальное время я это не я. Точнее, я - это то, что во мне хотят видеть. Даже в общении с другом маска наползает на меня постоянно. Я борюсь с этим, всеми силами стягивая её с себя. Но пока плохо получается. Тем более, умом я понимаю, что я-настоящий вряд ли кому-нибудь понравится. Потому что настоящий я: безэмоциональный и никогда не улыбающийся, жёсткий и нетерпимый, подозрительный параноик, не испытывающий ни к кому чувств, не имеющий друзей... Вот это лишь некоторые характеристики моей настоящей натуры. И я не считаю это тьмой или злом. Зло - это повседневный я. Он гораздо опаснее в своей показной доброте и всепрощении.
Странно. Иногда, когда настоящий я появляется на тренировках все удивляются: "ты же пошутил?". тут же выскакивает маска: "Да, конечно! Что же я серьёзно?!".
Я хочу убить себя - того, который улыбается. Убить катаной прямо в сердце, провернуть клинок и ткнуть ещё раз, и ещё... Пока его тело не превратится в воняющий кусок мяса. Но тогда и сам я умру.