Снова наблюдать за людьми.
Рыться в собственной обширной памяти, чтобы увидеть - да, было. Вот там и там, и ещё немного тут. Смотреть на свою же собственную улыбку, редкие-редкие слёзы, яркий гнев.
У других целые картины, у меня - лёгкие акварельные наброски, даже не законченные.
Полупрозрачные цвета, линии, уходящие в никуда.
Тянешься к полыхающей радуге, пальцы жжет, но ты упрямый.
Секунда - перед глазами круги и мошки, в висках стучит, воздух кажется настолько плотным, что можно резать ножом.
А времени прошло всего-ничего, как выкидывает.
Безобразный осколок существа с трудом ползёт в свой тёмный угол, где можно свернуться, закрыться броней и зализывать раны.
До поры, до времени.
А радугу видно даже отсюда.