Порой накатывает ощущение пустоты. Как будто ты один в толпе, которая живёт вокруг. Они смеются, разговаривают, а ты, как призрак, скользишь мимо них. Реальный мир тухнет, становясь скучным плоским наброском действительности. Нарисованный плохим художником эскиз. Всё нечётко, туманно... Творец пребывает в хрупкой задумчивости, навеянной дурманом опиума. Карандаш дрожит в тонких пальцах, сыпятся крошки грифеля на бумагу... Ты с ужасом думаешь, что сейчас он чертыхнется, возьмёт ластик и сотрёт. Сначала город, потом страну, материк... Тебя тоже сотрёт. Ведь ты — плод его фантазии, кривые линии, невесть как соединяющиеся в нечто живое. У тебя нет... Ничего нет, ровным счётом.
Ластик замирает над бумагой. Ощущаешь резкий запах резины, почти чувствуешь, как в лицо утыкается тупой «нож». Пауза.
Боль в районе груди.
Зачем тебе сердце, нарисованное создание?
Морок развеялся, оставляя холодный пот на лбу и мигрень, жгущую виски. Сворачиваешься клубком на огромном диване, прячась от назойливо-лимонной луны, которая с издевкой смотрит из окна.
Завтра будет лучше, завтра будет лучше.