Не раз замечал, что перечитывая книги Астрид Линдгрен, ощущаю что-то... Такое теплое, легкое и слегка грустное.

Какими вы видите эти крыши? Я вижу серые четырехэтажки с квадратиками окон и маленькими цветочницами, подвешенными к подоконникам. Медленно спускаются сумерки. На подоконнике сидит Малыш. Он тоскливо смотрит куда-то вперёд, грустит. Его мысли о собаке, которую родители ему обещали на предстоящий день рождения. Его чистые голубые глаза постепенно становятся туманного цвета. Точно такого же, как небо над Стокгольмом. Он неохотно слезает с подоконника и забирается под одеяло, укрывшись с головой. Может, ему все-таки приснится сон? Спи, Малыш. Карлссон не смог придти сегодня.

Не придет он на завтра. Ни после завтра. Ни после-после завтра.

А Малыш уже давно вырос.

Где же ты, Карлссон? Почему не прилетел тогда? В тихие сонные вечера северного города, где так замечательно бродить по крышам, смотря на проявляющиеся звезды. Ведь он до сих пор ждет тебя. Обычный маленький мальчик с ободранными коленками. Там, в глубине глаз цвета неба...