Подобного отвратительно-мерзкого состояния у меня с утра давненько не наблюдалось. Взгляд постоянно возвращается к иголке, лежащей в органайзере. Привычка сделать себе ещё хуже, чем есть, разбавив боль внутри болью снаружи. Даже есть, что. Мозоль, покрывшаяся тонкой пленкой новой кожи. Её можно разодрать, расцарапать, истыкать... Можно, но. Именно «но». Поэтому только смотреть, не касаясь.

Устал. Свинцом наливаются веки, и открыть глаза, чтобы вернуться в этот мир, становится чрезвычайно трудно. Неясная реальность Морфея цепко держит до поры, до времени, заманивая редкими радужными вспышками.

Внутри что-то просыпается. Очередной раз, очередное прошлое. И интуиция зло шепчет, что легче от этого не станет ни на йоту.

В воскресенье работал с мечом. Это меня вымотало настолько, что еле-еле дополз до раздевалки. Что это? Новый уровень? Или наказание? Пока совершенно непонятно. Не хочется казаться пафосным пустословом, однако... Мои предположения остановились на том, что меч старается усилить связь со мной и моим подсознанием. Для этого ему и понадобилась моя кровь.

Уже вечер...

И всё позади.

Спасибо...