Стрелка.

Случается, что ухватываю куски жизней. Моих или не моих.
Это один из подобных.

В палатке было сыро. Маленькая печка-буржуйка не могла справиться со всей той влажностью и холодом, что царили здесь. По вечерам, возвращаясь с испытаний, мы привычно морщились, чувствуя запах застоявшегося воздуха, также привычно вздыхали и откидывали полог. Это вечернее проветривание было своеобразным ритуалом. Мы доставали из карманов самоскрученные сигареты (других здесь не было), вставали спиной к палатке и молча курили, наблюдая за низким солнцем, скатывающимся за горизонт. Наш «лагерь», состоявший из пары-тройки палаток стоял на опушке леса, за которым начиналась тундра — бесконечная равнина, устланная пружинящим мхом, лишайниками и карликовыми березами. Нетронутый край, и кроме нас — никого в радиусе 500 км.

Палатка полевой кухни, палатка инженеров-конструкторов и наша.

Если скосить глаза чуть в сторону, то можно было увидеть поблескивающий в закатном свете бок диковинной машины — самолет нового поколения, боевой истребитель. Один. Гордо задравший нос в небеса, он словно рвался ввысь. Кто-то из инженеров, по-моему, вечно веселый Гарик, на ночь привязывал его за шасси к ближайшему дереву — чтоб не улетел ночью. Сначала все смеялись, а потом привыкли, и это вошло в привычку. Самолёт любовно называли «Стрелкой».

Сюда его везли частями. Собирали тут же, прямо перед палатками. Я застал финальный момент — когда Гарик закручивал последнюю гайку. После чего он хлопнул машину по алюминиевому боку, заявляя:

-Быть тебе Стрелкой!

Гул в недрах самолета от его удара надолго запомнился мне вместе с картиной: хмурое северное утро, взвесь тумана в воздухе и радостная команда инженеров, все перепачканные маслом и смазкой, бегающие около машины.

-Доброе утро, - крикнул я, приветственно махая руками. - Где мне найти Георгия Лиадзе?

Всё мельтешение у самолета сразу же прекратилось. Пять чумазых физиономий обратились в мою сторону.

-Здравствуйте, - уже чуть тише повторил я. - Мне нужен Георгий...

Вперед вышел коренастый парень с густой черной шевелюрой и шикарными усами. Протянув мне мозолистую ладонь, он представился:

-Георгий Лиадзе. Гарик. Главный инженер-конструктор.

-Семен Голубов, - сказал я, пожимая руку, - направленный к вам летчик-испытатель.

-Вы один? - изумленно спросил Гарик. - Нам же обещали двоих...

-Нет, нет, - я улыбнулся. - Мой товарищ получает последние распоряжения начальства в вертолете. Сейчас подойдет.

Тут же раздался грохот вращающихся лопастей. Тяжелый вертолет на секунду завис в воздухе над лесом, медленно развернулся и улетел. Из-за елок появился ещё один человек.

-Вот и он, - я кивнул Гарику. - Сергей Новиков.

-Сергей и Семен? - Гарик тоже улыбнулся. - СС?

Все засмеялись.

Сегодня Стрелка была не в настроении. Двигатели фыркали, словно ругаясь на плохой керосин, на правом шасси порвалась резина и сломался амортизирующий механизм. Полёты на сегодня откладывались. Мы уселись около разведенного костерка. Сергей вытащил гитару и начал перебирать пальцами струны.

-А мы вернемся? - вдруг спросил он, ударив по всем струнам разом. Гитара обиженно загудела.

-Вернемся? - ошеломленно переспросил я. - Конечно! Ещё полторы недели ходовых испытаний, а после — домой.

Сергей посмотрел куда-то вдаль, задумчиво склонив голову, и промолчал, начав наигрывать что-то из Окуджавы. Наш философский покой нарушил Гарик, вихрем ворвавшись в освещенный круг:

-Стрелка готова! Мы всё устранили!

Сергей кивнул, положил гитару:

-Я пошел.

-Возвращайся, - сказал я. - Доиграешь песню.

Он чуть улыбнулся и пошёл к самолету, сопровождаемый Гариком, возбужденно рассказывающим что-то о починке шасси.

Пять минут. Пристегнуться, ключ на старт. Зажигание. Прогрев двигателей. Проверка тяги. Закрылки. Боковой ветер. Видимость.

Я до мельчайших деталей знал, что сейчас делает Сергей. Это было нашей библией.

Фиксация крышки. Штурвал медленно на себя. Начало движения. Разгон. Скорость. Пять, четыре, три, два, один... Отрыв. Взлёт. Штурвал к себе. Высота. Выровняться. Начать испытания.



***



Было точно такое же хмурое утро. Я выбрался из палатки, зябко ежась. Солнце только-только начинало вставать, но лагерь уже не спал.

-Что-то не так, - пробормотал я.

Мимо меня пробежал один из инженеров. Я схватил его за плечо, разворачивая к себе:

-Что случилось?

-Трагедия, - выдохнул тот. - Два года работы коту под хвост. Лишь бы двигатель, лишь бы двигатель...

Я в шоке отпустил его, застыв на месте. Не давая оформиться пугающей мысли поспешил туда, где обычно стояла Стрелка. Пусто. Но где-то там, далеко в тундре были видны огоньки. И столб дыма.



***



Сергей погиб. Как потом выяснили, он не сумел выровнять самолет, войдя в крутое пике. Отказал правый двигатель, штурвал и система катапультирования.

Гарик выразительно молчал, смотря куда-то в сторону.

-Восстанавливайте, - кратко приказал я. - Испытания продолжаются.

В нашей палатке было сыро и холодно. Гитара Сергея лежала на его месте, а я сидел, безразлично глядя в никуда. Смена должна была прилететь через месяц.



***



-Готова! - Гарик теребил меня за рукав.

Я же стоял, глядя на восставшую из пепла Стрелку.

-Программа та же?

-Да, конечно, - инженер закивал. - Ещё можешь попробовать бочку. Мы доработали двигатели.

Я только кивнул, забираясь в кабину.

...Штурвал медленно на себя. Начало движения. Разгон. Скорость. Пять, четыре, три, два, один... Отрыв. Взлёт. Штурвал к себе. Высота. Выровняться...

Уже на выходе из маневра я вдруг понял — всё. Стрелка вошла в состояние свободного падения, заваливаясь носом вперед.

«То взлёт, то посадка, - пел Сергей в моей памяти, - то снег, то дожди... Сырая палатка, - он улыбнулся, подмигнув, - и почты не жди... Идет молчаливо в распадок рассвет... Уходишь — счастливо! Приходишь — привет».

запись создана: 04.02.2010 в 20:12

@темы: Бред, Креатив, Я, Туманное далёко, По душам с...

---

С утра (явно на автопилоте) сходил погулять со Стивом. Встретили забавного взрослого корги по имени Цитрус. Он действительно напоминал лимон. Только мохнатый.
А потом вернувшись я вдруг понял, что не встану. Никуда.
Давление рухнуло куда-то в ад, судя по ощущениям.
И я сегодня сижу дома. Погулял собакена ещё раз - вырубился на скамейке -___-
Теперь сижу дома - тут хотя бы можно упасть без последствий.

@темы: Бред, в омуте подсознания

---

Мысль.

Я не думал, что отчёт ЗС получится таким. Пока не полез внутрь персонажа и не понял всего пиздеца.
Очень вынесло, на самом деле.
Я как игрок хотел другого для Баки.
Парадокс.

@темы: Бред, РИ, bucky

---

Что ты делаешь, Барнс, прекрати.
Или как на работе появилась команда КВН блять СМЕСИТЕЛИ!
Которая боролась-боролась с ГИДРОЙ, но в итоге решила, что лучше дружить
И получились ГИДРОСМЕСИТЕЛИ!

WHYYYYYY?!!!
FOR WHAAAAT?!!!!

@темы: Бред

---

Болезненность реакций на упоминания одного товарища начинает настораживать.
Как иглой тыкают каждый раз, ей-богу.
Ничего не могу с этим сделать, только дышать глубже, желательно через нос и твердить, как заклинание "отпусти меня, я не твой".
Обратная сторона хорошего вролинга даёт о себе знать.
И ведь мало кто поймёт, почему я предпочитаю молчать, когда идёт оживленная дискуссия, был ли Кэп в ГИДРЕ или нет.

@темы: Бред, мозгогруз

---

Снова наблюдать за людьми.
Рыться в собственной обширной памяти, чтобы увидеть - да, было. Вот там и там, и ещё немного тут. Смотреть на свою же собственную улыбку, редкие-редкие слёзы, яркий гнев.
У других целые картины, у меня - лёгкие акварельные наброски, даже не законченные.
Полупрозрачные цвета, линии, уходящие в никуда.
Тянешься к полыхающей радуге, пальцы жжет, но ты упрямый.
Секунда - перед глазами круги и мошки, в висках стучит, воздух кажется настолько плотным, что можно резать ножом.
А времени прошло всего-ничего, как выкидывает.
Безобразный осколок существа с трудом ползёт в свой тёмный угол, где можно свернуться, закрыться броней и зализывать раны.
До поры, до времени.
А радугу видно даже отсюда.

@темы: Бред

---

Рывками.

Полнолуние всегда забирало у меня спокойный сон. Несмотря на усталость, никак не мог отключиться. Пялился, как идиот, на жёлтый круг, понимая, что не отпускает.
Одновременно, в мыслях возникали картины прошлого-будущего. Стоило на них сосредоточиться, как рассеивались туманом. Поэтому приходилось довольствоваться легкими касаниями их крыльев, ловя отголоски тех ощущений.
Тоска и боль от зарубцевавшихся ран.
Зов Дорог.
Запах металла и крови.
Жар костра.
Память живёт чувствами, не выдавая подробностей, как опытный партизан - местонахождение штаб-квартиры.
Дышать получалось через раз.

запись создана: 11.08.2014 в 09:18

@темы: Бред, Воспоминания, Философия, По душам с...

---

Проклятущий синий аквагрим никак не дает нужного эффекта.
С первого раза вышла Мистик.
Со второго нечто фиолетовое
Значит, нужно купить серый и попробовать комбо

@темы: Бред

---

Ненависти пост.

Хочешь, чтобы люди вдохновились и тоже занялись собой.
А люди мало того, что не вдохновляются, так ещё тебя стебут при любом удобном случае. То, как ты ешь, сколько ты пьешь, как тренируешься.
А по сути издеваются над твоими усилиями.
И ладно бы, обоснованно. Я бы понял и принял. С трудом, естественно, однако да.
Но постоянную атаку сарказма и шуточек при своей нынешнем состоянии выносить не в силах.
...

@темы: Бред, Грустное

---

Порой я вспоминаю про такое явление, как психосоматика.
Когда под напором эмоций в моём организме что-то начинает временно отказывать.
Сегодня не работает левое ухо.
Хорошо, что не глаз или рука

@темы: Бред

---

Ни о чем псто.

Иногда остро хочется побыть девочкой. Ну, такой, знаете, воздушной особой, которую цветами задаривают, стихи при луне читают, поют под окном и прочие дела.
А потом вспоминаешь, что
а) к цветам ты равнодушен
б) ночью будить стихами чревато нанесением телесных повреждений средней тяжести
в) песни под окном провоцируют выброс из упомянутого окна тяжелого предмета.
И какая я после этого воздушная особа?
Вот только на фотографиях, где в юбочках/платьицах делаю попытки.
И то. Выдает взгляд и вечный сарказм, который прячется в уголках губ.
Да, Дарья Алексеевна, вы сами себе геморрой на вашу же прекрасную жопку.

@темы: Бред

---

Понедельник.

Наблюдается частичная потеря координации с временным выпадением из существующей реальности. В двери попадаю далеко не с первой попытки, кофе рассыпаю, документы из рук валятся. Организм, соберись.

@темы: Бред

---

Нездоровая тяга к безруким Джеймсам в организме
В смысле, выбирая на мини-кабинетку персонажа, я не знал, что имя капитана Крюка - Джеймс.
Что же...
Джеймс Барнс.
Джеймс Крюк.
Осталось для коллекции Джеймса Хоулетта сыграть.

@темы: Бред

---

Меня можно поздравить.
В 6.15 утра я мёртво встал на Щёлковском шоссе. И бился головой об руль в течении следующего часа.

А как прошло ваше утро?

@темы: Бред

---

Сказ о том, как меня с работы отправили.

Сижу, работаю. Бронхит, в отличие от ВСД, не мешает думать, что очень ценно. Изредка давлю в зародыше желание покашлять, чтобы не спровоцировать Ленин взгляд вида "осуждение".
Время подкрадывается к обеду. Я втихомолку произвожу попытку прокашляться у принтера в коридоре, но слышу из кабинета:
- А ну иди сюда!
"Ой", - мелькает трусливая мыслишка.
Возвращаюсь в кабинет и попадаю под прицельный огонь с двух сторон:
- Ты себя в зеркало видел?!
- В твоих мешках под глазами можно прятать партизан!
- А кашель такой, будто ты сейчас там скончаешься!
- Как ты вообще на ногах стоишь?!
- Эээ, - уставясь в пол, бормочу, - ну... того... на антибиотиках.
- ЧТО?!!! - звуковая волна колышет чёлку. - ДОМОЙ! ТАКСИ! БЫСТРО!

Итого - в начале второго был отправлен из офиса пинком под зад. Хорошо, что успел схватить ноут, так что могу удаленно что-то поделать.

@темы: Бред, De jure

---

Заметил, что стал нервным и злобным.
Особенно, после вчерашнего инцидента с коллегой, который начался совершенно безобидно. Мне нужно было занести в табличку сделанных дел пару строк, а документ был занят. Коллегой Никитой.
- Никита, будь так любезен, выйди из таблички.
- Не могу.
- Очень тебя прошу - выйди. Три минуты. Мне нужны всего три минуты.
- Неа.
И, зараза такая, ноги свои вытянул, уткнувшись в мой стул.
Дальше был цирк. По рассказам очевидцев. Потому что я вскочил, завращал глазами, как бешеный и побледнел лицом, шипя:
- ВЫЙДИ ИЗ ТАБЛИЧКИ, ИРОД!
А потом взял и сначала кинул ему пакетик из-под чая на ботинки, а потом туда же вылил остатки чая
И убежал куда-то в закат
Оля с Леной побежали за мной, в уверенности, что сотворю что-то нехорошее ещё кому-нибудь. А я добежал до кухни, вцепился в пачку с молоком и сидел на стуле, качаясь и не понимая, что произошло
Вот что так вывело из равновесия?
Чай с ромашкой.
И нужно кендо. Больше кендо.

@темы: Бред

---

Овощесостояние дня сегодняшнего проспонсировано погодой. Погода - залог прыгучести давления.
Очень печально видеть в людях себя. Неправильно и печально. Словно бы заметил нечто запретное, дурное. Однако, совладать с желанием не в силах. И продолжаешь смотреть.

@темы: Бред

---

Процесс заканчиванивания меня, как Аркадия, длится со вчера.
Лежу под одеялом, усиленно ловлю концентрацию и жду врача, который скажет что-нибудь нехорошее про давление.
Резко вставать нельзя, дергаться тоже, потому что стены начинают плыть вместе с потолком. Тогда кажется, что я в невесомости и "Земля в иллюминаторе"
Не уснуть бы.
И дождаться визита эскулапа.

@темы: Бред

---

Узнавать, каким скотчем лучше утягивать сиськи
Ну да, в моём репертуаре
И блин, когда их надо прятать, оказывается, что они есть. Внезапно.
Весь день дома, валяюсь с температурой.
Уже привычный способ моего организма сказать, что он устал...

@темы: Бред

---

Сходил в обед по делам и... Закончился.
Как Аркадий.
И вообще.
Жарко.
Откуда, кстати, вообще пошло выражение про Аркадия.

@темы: Бред