Сижу, никого не трогаю, починяю примус...
Все мы...
Нет, не так.
Некоторые из нас.
Тоже не то.
Отдельные личности были когда-то. Жили когда-то.
Какая банальность. И пошлость. Прошлость...
Замечали ли вы, что когда пытаешься писать о чем-то, что не для всех понятно, слова начинают играть с вами в кошки-мышки? Они прячутся, посмеиваясь над нашим неумением их поймать. Над тщетными попытками выразить смысл обычными, каждодневными фразами. Но не получается, не умеется, не выходит.
Со злостью отворачиваешься от монитора или бросаешь ручку, закусывая нижнюю губу. А ведь оно есть.
«Я здесь, существую», - невесомый шёпот внутри.
И смутные образы, запахи, музыка, движения...
Вот ты вдруг останавливаешься посреди оживленного перекрестка, потому что в листве тебе почудился блик солнца на отточенном лезвии и прищур внимательных глаз. Или ты делаешь несколько неуклюжих па, словно подавая кому-то руку в танце, услышав несколько нот из проезжающей машины. Внезапно защемит сердце при взгляде на колыхающийся от ветра кусок синей ткани на чьем-то балконе, навернуться слёзы от запаха утренней травы...
А иногда нам снятся сны. Сны-прошлое. В которое сейчас невозможно поверить, но... Можно. Протянуть тонкую-тонкую ниточку через марево этого мира Туда, где существуют в своей извечной красоте Воспоминания...
Вдруг ощутить резко, ярко, что — ВОТ. ОНО! Дикая радость наполняет всё существо, чтобы через минуту уступить место горечи. Сейчас ты — это всего лишь ты. Ты и твоё Прошлое.
Нет, не так.
Некоторые из нас.
Тоже не то.
Отдельные личности были когда-то. Жили когда-то.
Какая банальность. И пошлость. Прошлость...
Замечали ли вы, что когда пытаешься писать о чем-то, что не для всех понятно, слова начинают играть с вами в кошки-мышки? Они прячутся, посмеиваясь над нашим неумением их поймать. Над тщетными попытками выразить смысл обычными, каждодневными фразами. Но не получается, не умеется, не выходит.
Со злостью отворачиваешься от монитора или бросаешь ручку, закусывая нижнюю губу. А ведь оно есть.
«Я здесь, существую», - невесомый шёпот внутри.
И смутные образы, запахи, музыка, движения...
Вот ты вдруг останавливаешься посреди оживленного перекрестка, потому что в листве тебе почудился блик солнца на отточенном лезвии и прищур внимательных глаз. Или ты делаешь несколько неуклюжих па, словно подавая кому-то руку в танце, услышав несколько нот из проезжающей машины. Внезапно защемит сердце при взгляде на колыхающийся от ветра кусок синей ткани на чьем-то балконе, навернуться слёзы от запаха утренней травы...
А иногда нам снятся сны. Сны-прошлое. В которое сейчас невозможно поверить, но... Можно. Протянуть тонкую-тонкую ниточку через марево этого мира Туда, где существуют в своей извечной красоте Воспоминания...
Вдруг ощутить резко, ярко, что — ВОТ. ОНО! Дикая радость наполняет всё существо, чтобы через минуту уступить место горечи. Сейчас ты — это всего лишь ты. Ты и твоё Прошлое.
