Кто пишет их? Чуть неровным резким почерком, остро выдавливая четкие буквы?
Кто толкает тебя в спину, чтобы ты шагнул в пропасть?
Кто приставляет револьвер к виску, нажимая на курок?
Кто спрашивает тебя о том, чего ты не можешь знать?
Цепи, нити, переплетения. Затейливый узор, выливающийся в сотни поломанных жизней. Узелок — смерть. Тонкие-тонкие, легкие как пух цепи, увесистые составные нити... Или наоборот? Тут и там поблескивают осколки зеркал, стекол, металла, храня чьи-то сердца. Кусочки Живых. Когда-то Бывших.
Эта вселенная словно паутина, которую любовно прядет старый-старый паук. Он знает здесь всё, это ведь его творение. Только ему дозволено скользить по ярусам и развязкам, что-то изменять или перепутывать. Ему, никому кроме, никому больше. Он пытается обвязать новыми нитями то, что попало к нему очень давно, пытается вплести это в общую сеть, но... Нити рвутся об острые грани нездешних душ, застывших яркими кристаллами. Он сумел удержать их, но подчинить своей воле не сможет никогда.
Будут рваться нити.
Будут ломаться судьбы, обнажая сверкающее памятью иных миров нутро.
Такова их доля покуда крепка сеть.